25 Avril

Mathilde est arrivée ici un soir à bord d’un rafiot. Elle rêvait d’Afrique par-delà la haute mer, elle avait dit au revoir à ses amis. Première escale. Une avarie. Mathilde a plongé la tête dans la cale à la recherche du moteur. Trouvé ? Rien ne l’indiquait. Quand elle a relevé la tête, elle a regardé longuement autour d’elle. Plus tard, elle a parcouru mes longueurs, elle a respiré très fort, elle a scruté mes profondeurs, mes cavités suintantes derrière les barreaux, elle a froncé les sourcils. Elle est restée.

Elle aussi elle dit : ici, on est déjà de l’autre côté. Elle a franchi la rade intérieure et ce qu’elle cherchait elle dit qu’elle l’a trouvé. Elle dit que ce n’est pas la peine d’aller plus loin. Elle me parle. Pas comme on parle à un humain, non. C’est entre elle et moi, une langue qu’elle a dû inventer. Et souvent je la comprends.

Mathilde se nourrit de sel et de rats. Jamais de fruits de mer, allergie je crois. Elle dit que les rats : les gens sont plein de préjugés, qu’il suffit de les accommoder. La journée, elle choisit les algues avec soin qui accompagneront son festin, elle dit. La nuit, elle cale son dos contre mon mortier : la mer l’a creusé et l’a même par endroits adouci en banquettes. Quand il commence à faire chaud, ses rêves avec la sueur franchissent la barrière de sa peau. Ma structure moléculaire en est modifiée.

                                                                                                                  Extrait du Journal du brise-lames

Une femme passe, très belle, cheveux courts et gris, presque blancs. Longtemps qu’elle travaille dans cette médiathèque.

Une femme passe, ses cheveux coupés courts sont presque blancs.

[2 versions d’une même phrase ? N’en garder qu’une seule ?] je garde les deux versions, ce qui contribue à troubler la vision, à la flouter, un peu comme dans les rêves lorsqu’on les repasse au réveil

Je veux faire médecine parce que pour moi ça a l’air simple, il faut juste apprendre en fait, apprendre et appliquer, il faut pas inventer des choses par soi-même, de toute façon y a pas grand-chose à faire, quand je travaille je perds pas mon temps et je sais que plus tard, j’ai mon avenir assuré. Si je travaille j’ai plus de chance de réussir que d’échouer,

ça va pas tomber du ciel. [garder le saut à la ligne ?] oui je garde le saut de ligne, le « ça va pas tomber du ciel » se détache, tombe du paragraphe, j’aime cette expression et elle est très juste ici

J’ai tendance à me la raconter en dansant, il se la raconte, tu te la racontes, je me la raconte : on dirait que je grimperai grimperais je garde le futur pour plus d’actualisation d’autant plus que je passe ensuite au présent en flèche 















 

21 Avril

Je suis une structure qui se renouvelle constamment. Autour d’une épine dorsale en pierre, brique et béton, des éléments plus libres s’organisent : blocs et tétrapodes. Sur chaque bloc quatre poignées de fer. Leur fonction : faciliter le transport. Le sel et le temps les font éclater en écorces qui s’écartent et finissent par tomber. Les hommes diraient : on croirait du bois pétrifié. Sur chaque bloc quatre poignées de fer.

Les vagues aux mèches blanches médusent ma raison et je voudrais sombrer, m’abandonner à mon propre poids de grand corps pétrifié. Mais les hommes me repêchent constamment. Ils disent qu’ils ne peuvent se passer de moi. Ils m’offrent désormais des formes, les tétrapodes, complexes et dociles en apparence à la mer. Pas d’angles droits dressés contre la vague. C’est pour mieux te tromper mon enfant, tu y rouleras sans jamais trouver de prise. Le tétrapode te roulera et tu t’y casseras les dents. Et longtemps encore je serai là malgré moi. 

Sur chaque bloc quatre poignées de fer. Je rêve : se laisser écraser par le ciel, je suis une île dure et sans fleurs, s’enfoncer et couler par le fond, que le bleu du ciel me perde dans le bleu de la mer et ce sera fini, quelle différence. Qu’on n’en reparle plus.

 Extrait du Journal du Brise-lames

Les humains diraient qu’il fait beau. Au-dessus de moi, le ciel s’enfonce dans le bleu.

Le vent circule humble dans mes tuyaux. L’air de rien, je respire. Sans ces voies d’air, je le sais, je ne résisterais pas à la pression de la mer. Sans ces voies d’air dans mon béton, je volerais par tempête, un peu comme une mouette. Déportée, chahutée, transbahutée.

De respiration du BL

Photos : john skinner / Son : ThL, avec l'aimable autorisation de raphaël lucas

Le vent souffle dans mes bronches une berceuse, chaque vague propulse l’air du large dans les conduites qui me trouent de part en part, à intervalles réguliers. Leurs diamètres toutefois diffèrent. Je suis un orgue placé entre les eaux sauvages et les eaux sages. Assagir : ma mission, au départ.

Le vent me chante. Je connais la chanson, toujours la même par temps calme. Lancinante. C’est la chanson de la grande lame. Elle me parcourt, elle me frissonne, elle me hante et elle me chantonne. Toujours la même par temps calme. Par gros temps, le vent et l’eau se disputent mes vides. Ils me siphonnent le dedans. Violemment. Pas un temps pour le lancinement.

Le vent

Extrait du Journal du brise-lames 

« Les originaux sont les êtres de la Nature première, mais ils ne sont pas séparables du monde ou de la nature seconde, et y exercent leur effet : ils en révèlent le vide, l’imperfection des lois, la médiocrité des créatures particulières, le monde comme mascarade » écrit Deleuze à propos de Bartleby, l’énigmatique et célèbre héros de Melville, un copiste qui oppose un  « J’aimerais mieux pas » aussi doux qu’obstiné à son patron désarçonné. Comment ne pas penser en lisant ces lignes à un être qui sillonne les rues de Sète depuis toujours, un homme attachant, insaisissable, opaque, que chacun reconnaît à défaut de connaître ? Un fou roulant (mais aussi chantant mais aussi dansant) avec drapeau qui avait, après un accident, abandonné son vélo… mais n’en défrayait pas moins la chronique.

 Qui n’a jamais vu La Plume ? Drapeau au vent dans le prolongement de son corps, léger ? Qui n’a jamais vu La Plume parcourir la ville, de la peinture blanche aux pieds ? Qui n'a jamais vu La Plume laver ces mêmes pieds avec le rosé délaissé sur les tables des restaurants ? En jupe écossaise ?  En robe rouge et guirlande de noël au cou ? Qui n’a jamais vu La Plume faire la circulation à sa façon sur le pont de la Savonnerie ? 

"Il est culte » dit Clémence sur Facebook où des lycéens ont créé le groupe « La Plume ou les pieds pourris ». Les commentaires y pleuvent dans lesquels transparaissent l’affection et l’estime que les jeunes sétois portent à cette figure de leur ville.

Nous avons rendu récemment visite à La Plume à l’hôpital de Sète. Nous l'avons trouvé calme et un peu triste. Il nous a confié qu'il préfèrerait bien sûr retourner dans nos rues, qu'il s'ennuyait aussi. Pour les sétois qui lisent ses lignes, sachez qu'il serait ravi de recevoir des visites... Il devrait rester à l'hôpital encore trois semaines environ.

En attendant, nous sommes tristes et orphelins. Les irréductibles comme lui sont rares. Nous avons besoin de lui, lui qui ne peut être réduit, lui qui ne peut être entamé, lui dont on ne peut venir à bout . Lui qui résiste à toute assimilation, classification, compréhension. Il nous donne de l’air.

Sète est en crise car La Plume manque à Sète.